Вот так, три раза подряд. Я, в свойственной мне манере, жалобно заныла:"Папа, какую книгу, о чем, у меня нет времени..."
И почти сразу оказалась в квартире на Кутузовском проспекте, где раньше жила моя бабушка, мама Аня.
Она там и сейчас живёт. В моих снах.
Все те же сдвоенные горбатые большие кровати под плюшевыми канареечными покрывалами, трельяж, большой шкаф... И мама Аня.
— Папу видела, — сообщаю ей светски.
— И что? — живо интересуется бабушка, которой всегда интересно все, что касается нас.
— Сказал писать книгу.
— Пиши, — охотно соглашается бабушка.
Где-то ведь есть они, чувствую, что есть. И сегодня ночью не просто так пришли ко мне. Младший мой сын, подросток, умудрился подхватить ветрянку. А подростки и взрослые болеют этой детской болезнью весьма бурно. Вот я и загрузилась по полной.
Папа с бабушкой тут же и появились. Направлять, посмотреть, как я, что случилось.
Скучаю, конечно. А с другой стороны, часто думаю о том, как уже много очень любящих меня людей там — мама Аня, дедушка, папа, баба Груня. Поэтому не во мрак, не в пустоту, к ним, в их любящие руки, в другой мир, но где меня тоже любят и жалеют, ждут и скучают. Я же чувствую их любовь и заботу.
Получается, и здесь любимые люди, и там родные. Везде любовь. А как иначе?
Journal information